In/correspondencia

Poesía inútil, esa que no sirve sino para alivianarme mis cargas mentales sórdidas y herejes.
No camines sobre el papel tinta obscura, no continúes trazando líneas arbitrarias
No, no de nuevo
No plasmes lo que el tiempo ha de soplar ahora, barrerlo y esconderlo en sus sinuosas líneas

Poeta infame que sólo buscas la tinta cuando la carne y el gozo ya no te satisfacen
Tus ojos entre cerrados prevalecen ante el vicio de las letras, y aún así no eres fiel a su compañía.

Largo ingrata, largo de este universo mordaz, nostálgico y beligerante

Regresa cuando a tu mano le venga la gana de revivir el fuego de tu esencia escritora, la mísera y burda escritura tuya.

 

AnaEme

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Esta entrada fue publicada en Catarsis.

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